J'étais très intriguée par ce roman (malgré son titre malheureux), l'un des seuls de Maggie O'Farrell que je n'avais pas encore lu. C'est le plus mal-aimé et critiqué de tous. Je l'ai donc abordé en m'attendant au pire…
Lorsqu’elle rencontre Marcus, Lily saute sur sa proposition d'emménager dans son loft, dans la chambre récemment désertée par son ex-petite amie, Sinead. Petit à petit, elle comprend qu'il s'est passé un drame, sans que personne ne veuille lui donner de détails. Elle est obsédée par cette absente qui prend tant de place : les portes claques, des odeurs étranges apparaissent, puis Lily finit par voir Sinead elle-même, errer dans l'appartement. Folie ou fantôme ?
Je peux honnêtement dire que j'ai aimé une grande partie du roman. Il y a une tension particulièrement efficace qui s'installe dès les premières pages, avec cette cohabitation étrange entre deux inconnus et ces apparitions morbides. Tout est fait pour que l'on se pose mille questions, et plus le récit avance, plus il y a de surprises, l'auteure contrecarrant systématiquement les attentes du lecteur. Néanmoins, les principaux défauts de ce roman sont son irrégularité et son incohérence. Passés les trois-quarts du roman environ, le récit s'effondre littéralement, devenant convenu et sans aucun intérêt. J'ai peine à croire comment un roman qui commençait avec une telle ambiance, si mystérieuse et angoissante, a pu péricliter de la sorte.
C'est donc un bilan en demi-teinte, et un roman absolument incomparable avec Assez de bleu dans le ciel, L'étrange disparition d'Esme Lennox, ou encore le magistral I am I am I am. Il fait partie des premiers romans de Maggie O’Farrell et je trouve qu'on y apprend un peu de la romancière elle-même, de sa progression dans la construction de ses romans, dans ce dépouillement vers ce qu'elle finira par considérer comme essentiel pour ses intrigues. Malgré ses défauts, ce roman est plein de son talent, de son style incomparable, de sa façon d'alterner les points de vue de ses personnages pour que l'histoire finisse, petit à petit, par faire un tout. C'est somme toute plein de promesses.
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Nouvelle chronique sur le blog : Le jour enseveli, de Rosamond Lehmann
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Deux soeurs se retrouvent, après des années de silence, pour un week-end à la campagne après la mort de Rickie, mari de la première et amant de la seconde. Le moment est venu pour elles de renouer et de mettre des mots sur les blessures du passé. Après ce début tout en gêne, le roman va à rebours, dans un mélange d'impression et de souvenirs un peu décousu. La relation maritale de Madeleine, l'ainée, celle qui souhaitait une vie conventionnelle et digne, est racontée en parallèle de la relation aussi passionnée qu'erratique de Dina, indépendante et forte tête. D'un côté, la famille bourgeoise parfaite ; de l'autre une vie de bohème, de fêtes, d'étreintes et de liberté.
Après être littéralement tombée sous le charme de Poussière, j'avoue que ce roman est une déception. La lecture est ardue, non seulement parce que les introspections de chacun des personnages sont longues et tortueuses, bien qu'extrêmement fines et intelligentes ; mais également parce qu'il faut l'avouer, le récit de cet adultère, de ces trois vies gâchées, est pénible à lire. Les retours en arrière sont nombreux, souvent trop longs, et parfois assez obscurs, me faisant alterner entre l'ennui et la plus parfaite confusion.
J'ai surtout rarement connu une lecture aussi déprimante. Aucun espoir, des femmes et des hommes qui semblent perpétuellement à l'agonie mais pour lesquels on ressent peu d'empathie, ce qui crée une distance où l'émotion affleure rarement. Même dans les retrouvailles entre les deux femmes, un certain apaisement s'accompagne toujours de la constatation d'un bonheur impossible, de l'abandon inéluctable des femmes par les hommes. Une souffrance omniprésente qui rappelle sans doute celle éprouvée par l'écrivaine, qui se serait largement inspirée pour ce roman de sa relation avec le poète marié Cecil Day Lewis. Là où Poussière baignait dans une douce mélancolie, Le Jour enseveli bascule dans le marasme le plus total. Dommage, il s'agit cette fois d'une rencontre ratée, mais je ne perds pas espoir de renouer avec Rosamond Lehmann dans un autre de ses romans.
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Nouvelle chronique sur le blog : Le chant de la pluie, de Sue Hubbard
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Martha est une femme d'une cinquantaine d'années dont le mari, Brendan, vient brutalement de mourir. Ne sachant trop quoi faire dans cet "après" absurde, lasse d'errer dans les rues de Londres, elle décide de prendre le ferry et se réfugier quelques temps dans le vieux cottage de Brendan dans le Kerry. Sa vie est marquée par le deuil, elle est seule au monde et il lui faut trouver le moyen de poursuivre dans l’existence.
Si l'émotion est omniprésente, ce roman n’a rien d’un tire-larme. Il y est essentiellement question d'une femme perdue, en manque de repères, comme le sont finalement tous les personnages que l'on va croiser dans cette histoire, comme peut l'être aussi, à un moment ou à un autre, chacun d'entre nous. Si les pensées et les souvenirs de Martha sont au coeur du roman, racontés toujours avec beaucoup de pudeur et de sensibilité, ses rencontres vont également rythmer le récit. À travers ces personnages, Sue Hubbard raconte l'Irlande d'aujourd'hui, en pleine crise d'identité. Il y est question de l'impact de l'Europe, du rapport aux Anglais, de l'héritage historique, d'émigration, de pauvreté, de fracture sociale. Pour autant, le roman ne tombe jamais dans l'essai politique ou sociologique. Il ne fait qu'incorporer des personnages profondément humains dans un décor dont l'authenticité a été quelque peu sacrifiée sur le temple de la modernité, et pointer du doigt l'évolution sournoise et inéluctable du pays : le prix à payer lorsque les hommes oublient leur histoire, leur lien avec la terre, et les traditions ancestrales qui paraissent obsolètes mais qui avaient pourtant leurs raisons d'être, pour peu qu'on prenne le temps de se les rappeler.
C'est donc bel et bien un roman sur le deuil : le deuil d'un être cher, le deuil d'une vie rêvée et détachée des contraintes familiales ou économiques, le deuil enfin d'une certaine vision de l'Irlande. Un roman intelligent, qui aborde des questions plurielles et denses sans jamais véritablement se prononcer, esquivant tous les clichés avec habileté.
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🌸Père - Elizabeth von Arnim
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Que dire d'un livre qu'on a simplement adoré ? Cela faisait bien longtemps que je n'avais pas pris autant de plaisir à une lecture, et je n’en finis pas de découvrir l’oeuvre d’Elizabeth von Arnim, dont le style me plait décidément énormément.
Jennifer a promis à sa mère mourante de toujours veiller sur Père. À trente-trois ans, elle est donc toujours célibataire, vivant sous le joug de cet auteur de romans libertins, jouant tour à tour le rôle de secrétaire et de bonne à tout faire, sans espoir de pouvoir un jour trouver un peu de liberté. C'était sans compter sur le remariage inattendu et soudain de Père avec une jeune femme. Jennifer n'en croit pas sa chance et se met donc en quête d'un petit cottage sans prétention à la campagne, et l'ayant trouvé, se prépare à son emménagement, tout en profitant des joies simples que semblent lui procurer cette nouvelle vie inespérée.
C'est donc le récit bourré d'humour d'une émancipation qui ne va pas aller sans heurts. Jennifer, pour qui l'on se prend d'une sympathie immédiate, va faire preuve d'une candeur touchante et d'une énergie admirable dans sa détermination à obtenir enfin ce qu'elle désire pour elle-même. Sur son chemin se dresseront son père, déterminé à ne pas avoir à se passer de son esclave attitrée ; son propriétaire James et sa terrible soeur Alice, ou encore un pasteur dédaigneux et rancunier... Pléthore de personnages truculents et qui rendent le récit irrésistible. Mais l'ironie déployée par Elizabeth von Arnim, elle-même si malheureuse en ménage, est ici au service d'une dénonciation de l'oppression des femmes et de la tyrannie domestique, qui prend dans ce roman toutes les formes : celle d'un père, celle d'une soeur, celle d'un mari…
Ce roman est aussi délicieusement drôle que, dans le fond, profondément poignant. Les pages ont défilé si vite que je m'efforçais de retarder ma lecture pour profiter encore un peu de ce roman bourré de charme et si splendidement écrit. Après La Bienfaitrice, et Avril enchanté, ce roman m'a totalement conquise et a placé Elizabeth von Arnim parmi les auteurs que j'admire le plus.
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Nouvelle chronique sur le blog : Pauline, d’Alexandre Dumas
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Cela faisait longtemps que je souhaitais lire ce court roman, connu comme marquant l'incursion d'Alexandre Dumas dans la littérature gothique. On y retrouve en effet énormément de Wilkie Collins ou encore de Walter Scott dans l'atmosphère de ce roman, avec cette jeune femme naïve et persécutée, ces ruines d'abbayes désertes et lugubres, ces amours contrariées, et ces mystères qui ne demandent qu'à être élucidés.
L'histoire n'a rien d'extrêmement original : Pauline est une jeune fille mal mariée à un homme qu'elle peine à comprendre, et trop curieuse pour son propre bien. Alfred de Nerval, amoureux transi de la jeune femme, apprend par hasard sa mort, et se rend à son chevet pour lui rendre un dernier hommage. Comble des mystères, ce n'est pas Pauline qui se trouve étendue sous ses yeux, mais une inconnue. Déterminé à mener l'enquête et à retrouver Pauline, dans une Normandie vivant dans la crainte d'assassinats perpétrés par de mystérieux brigands, Alfred va peu à peu découvrir les terribles secrets entourant sa bien-aimée.
Bien que charmée par la prose impeccable d’Alexandre Dumas, je m'attendais à être totalement transportée par ce roman dont j'ai entendu tant vanter les mérites, mais il m'a fallu pourtant m'accrocher durant les premières pages, luttant contre l'ennui des descriptions du narrateur puis d'Alfred lui-même, personnage qui m'a semblé bien creux et insipide. Sans doute le roman n'a-t-il pas très bien vieilli, mais les passages pseudo-romantiques m'ont lassée, et certains épisodes sont bien trop lents pour que mon intérêt pour le roman ne s'émousse pas quelque peu. Les problématiques cachées sous le déguisement gothique m’ont paru bien plus intéressantes mais trop peu explorées. On y retrouve la désillusion de l'auteur devant une société qu'il juge à la dérive, ainsi qu'une description glaçante du poids écrasant de la condition féminine, faisant dépendre entièrement les femmes d'un homme qui sera aléatoirement et selon son bon vouloir un protecteur ou un tortionnaire.
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Nouvelle chronique sur le blog : Expiation, de Ian McEwan
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Briony, treize ans, petite dernière d'une famille anglaise aisée et enfant chérie de sa mère, se rêve romancière. Elle pose de ce fait sur le monde un regard teinté de mélodrames et d'intrigues, laissant libre court à son imagination débridée et cherchant sans cesse à donner une couleur romanesque à tout ce qui l'entoure. Un jour d'août 1935, elle va assister à plusieurs scènes se déroulant entre sa grande soeur, Cecilia, et Robbie, le fils d'une de leurs domestiques. De confusions en malentendus, naïve, inexpérimentée et non avertie des complexités inhérentes aux relations adultes, Briony va surprendre les deux jeunes gens et se méprendre sur la nature de ce qu'elle observe. Une erreur aux conséquences dramatiques... La narration m'a happée dès les premières lignes, alors qu'une bonne moitié du roman se déroule pourtant sur une seule journée. Les points de vue sur un même événement se multiplient à mesure que nous comprenons peu à peu ce qu'il s'est passé, renforçant le caractère tragique et inéluctable de l'erreur commise par Briony. Le temps s'écoule lentement et une certaine angoisse diffuse progresse. La seconde partie du roman, cinq ans après les faits, m'a en revanche un peu moins plu, j'y ai déploré parfois quelques longueurs et un peu trop d'insistances sur les atrocités de la guerre.
Ian McEwan aborde de façon remarquable l'essence du travail de l'écrivain, avec de longues réflexions sur l'inspiration, le pouvoir de la fiction, ou encore le rôle expiatoire de l'écriture. Mais ce sont également des pages explorant sans détours et avec une très grande justesse les méandres de la culpabilité et le poids du mensonge. On y retrouve cette notion de crime d'enfance qui était déjà présente dans Le Messager de L.P. Hartley. Un roman brillant, servi par une plume extrêmement habile à retranscrire les pensées de chacun de ses personnages. La fin opère un twist inattendu et percutant, venant parachever un roman d'une grande finesse psychologique. À noter enfin qu'il a fait l'objet d'une adaptation très fidèle de Joe Wright en 2007.
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