La crique du Français - Daphné du Maurier
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On ne peut pas se tromper avec un roman de Daphné du Maurier, et j'avais besoin d'une valeur sûre en cette période un peu chaotique de lecture.
Dona St. Columb est mariée, mère de deux jeunes enfants, et habituée à faire parler d'elle dans le tout Londres par ses frasques. Lasse de cette vie superficielle, elle décide de se réfugier en Cornouailles. La demeure, inoccupée durant de nombreuses années, est poussiéreuse et inhospitalière. Pourtant Dona est séduite par cette retraite coupée du monde, au coeur d'une nature luxuriante et apaisante. Sa tranquillité est hélas dérangée lorsqu'un lord des environs vient l'informer des agissements d'un terrible pirate français qui sévit dans la région. Loin d'être rebutée, Dona, assoiffée de liberté et d'aventures, va bien entendu être attirée par cet énigmatique pirate... J'ai passé un très bon moment de lecture, totalement envoûtée par l'intrigue, fascinée par les descriptions d'une côte superbe et encore préservée, et incapable de lâcher le roman avant d'en connaître son dénouement. Malgré tout j’ai été étonnée par certaines maladresses. Certains clichés m'ont en particulier agacée, cette vision romantique du pirate, de l'homme qui peut partir à l'aventure comme bon lui semble alors que les femmes sont juste bonnes à faire des enfants. Si ces stéréotypes correspondent aux diktats de l'époque, ainsi qu'aux frustrations que pouvait ressentir la romancière elle-même, si éprise d'évasion et de la mer, je trouve qu'ils sont assez grossièrement retranscrits dans le roman, le rendant un peu vieillot.
C’est ce genre de petits détails qui à mon sens creuse l'écart entre les romans de Daphné du Maurier. Il m'est impossible de mettre sur un même pied d'égalité le cultissime et inégalable Rebecca, ou Ma cousine Rachel, avec des romans comme L'amour dans l'âme, ou encore La crique du Français. Si ces deux derniers sont plaisants à lire, séduisants par la plume, et divertissants par leurs intrigues, ils ne se hissent pas, selon moi, dans la même catégorie que les deux premiers, ni même que ses recueils de nouvelles.
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Et vous, quel est votre roman préféré de Daphné du Maurier ?
J'ai beaucoup de mal à lire ces derniers temps, à me concentrer sur une intrigue, et j'ai abandonné trois romans au bout de quelques pages avant de me décider à entamer Nos espérances. Il s'agit du troisième roman d'Anna Hope, et s'il est assez différent de La salle de bal qui avait été un gros coup de coeur, on y retrouve son talent à brosser de magnifiques portraits de femmes.
Le roman s'ouvre sur une scène, un samedi de printemps en 2004. Trois amies, Hannah, Cate et Lissa, la fin de la vingtaine, habitent ensemble à Londres. Elles sont encore jeunes, belles, pleines d'espoir quant à leur avenir. Les années passent, et on les retrouve à trente-cinq ans. Leur vie a évolué dans des directions différentes, l'insouciance a laissé la place aux regrets, aux jalousies, et à l'amertume. Chacune pleure ce qu'elle n'arrive pas à avoir, et envie ce que les autres possèdent : des enfants, un travail stable, un homme, de l'argent... Leurs conversations se sont espacées et sont emplies d'incompréhensions et de non-dits. Elles semblent s'être éloignées drastiquement de la route qui leur semblait pourtant toute tracée, ainsi que de leur amitié. La trentaine n'est-elle qu'une ère de désillusions ?
Voici un roman qui analyse avec beaucoup de finesse la situation des femmes aujourd'hui, leur rapport à leurs ambitions, à leurs corps, à leurs parents, à l'amour, à la maternité, au féminisme... Ces pages sont un condensé d'humanité, dans ce qu'elle a de plus tendre, mais aussi de plus sournois et vil. Leur amitié est tour à tour bienveillante et venimeuse, alimentée par des années d'entraide et de coups bas, d'épisodes fondateurs et parfois dévastateurs qui ont forgé leur relation.
Si les ressorts de l'intrigue sont parfois un peu trop exacerbés et attendus, le roman atteint parfaitement son but. Ce sont des récits de vies dans ce qu'elles ont de plus banal, interrogeant nos espoirs, nos déceptions, nos conceptions du bonheur et de la réussite qui viennent trop souvent se briser sur l'écueil de nos tragédies intimes. Un beau moment de lecture, qui m'a fait beaucoup de bien en ces temps un peu moroses.
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Une seconde vie, de Dermot Bolger
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Ce roman a été ma première lecture de confinement, et mon esprit a malheureusement été un peu trop distrait pour l'apprécier à sa juste valeur. J'ai eu beaucoup de mal à lire, à me concentrer, et pourtant, c'est un roman magnifique.
Sean Blake vient d'avoir un grave accident de la route. Il plane au-dessus de son corps, et observe la scène avec détachement et sérénité. Après avoir été cliniquement mort pendant plusieurs minutes, Sean est réanimé par les ambulanciers. Quelle chance de se voir offrir une seconde vie… Vraiment ?
Dans les mois qui vont suivre, Sean va avoir du mal à se couler à nouveau dans le moule de sa vie. Il regrette d'avoir été arraché au voile douillet que semblait lui offrir la mort, ce qui le culpabilise vis-à-vis de sa femme et de ses enfants. Incapable de redevenir lui-même, il s'interroge sur son identité. Adopté à quelques mois, il est déterminé, plus de trente ans plus tard, à découvrir ses origines, à comprendre quel a été le sort de sa mère biologique, et surtout à mettre un nom sur un visage de jeune homme qui le hante.
Entre souvenirs du passé et réapprentissage du moment présent, le roman explore avec finesse et émotion les limites de l'identité. Qu'est-ce qui nous définit comme individu ? Est-ce notre propre passé, celui de nos parents, celui de nos ancêtres ? Peut-on être défini par ce qu'on pourrait appeler des vies antérieures ? Et, a fortiori lorsque l'on est un enfant adopté, notre vie est-elle influencée par nos parents biologiques ou par ceux qui nous ont élevé ? Quelle part réserver à chacun pour construire sa propre histoire ? Des questions complexes auxquelles Sean n'a pas de réponse et qui vont le lancer sur la piste de ces jeunes filles irlandaises enfermées dans des couvents, marquées du sceau de la honte et du péché, et dont on arrachait les bébés sitôt nés pour les faire adopter par des familles "respectables ». Un roman empli de souffrances et de rédemption, servi par une plume toute en pudeur et retenue.
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Rosie, la cinquantaine, célibataire, rentre en Irlande pour s'occuper de sa tante, vieillissante et alcoolique. Elle qui a bourlingué aux quatre coins du monde, a bien du mal à se faire à l'atmosphère pesante du quartier de son enfance. Elle avait fui cette petite communauté repliée sur elle-même, ce catholicisme étouffant, ces injonctions à trouver un mari au plus vite. Elle retrouve donc à regrets sa tante, Min, ses voisines, et ses amis, que l'âge n'a pas épargnés non plus. Car l'âge est au centre de ce roman dans lequel notre narratrice s'interroge sur le sens à donner à son existence.
C'est un roman agréable à lire, mais que je n'ai pas trouvé transcendant, comparé à ce que les critiques fort élogieuses que j'ai pu percevoir un peu partout avaient pu me faire penser. Je n'ai pas réussi à accrocher plus que ça à l'histoire de Rosie, dont je ne me suis pas sentie proche. Peut-être est-ce dû à l'écart d'âge qui me sépare d'elle, d'autant plus qu'elle épilogue longuement sur cette période de la vie, sa solitude, son avenir. J'ai eu du mal à me retrouver dans ses interrogations sur le sens de l'existence et de la féminité, mais également dans ses rapports aux autres, à ses amis, à sa famille, aux hommes. Ses lamentations sont quelque peu pénibles, comme elles le sont d'ailleurs pour son entourage, et ses petits conseils pour "bien vieillir" dignes du pire livre de développement personnel. 500 pages pour nous rappeler que la vie ne s'arrête pas à 57 ans... De manière générale, je suis donc restée assez hermétique : j'ai trouvé l'histoire un peu superficielle, manquant cruellement de profondeur et de densité à mon goût, même si je dois reconnaitre que la plume de la romancière est poétique.
L’avez-vous lu (et adoré) ?
Nouvelle chronique sur le blog : Le garçon dans la lune, de Kate O’Riordan
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Brian et Julia traversent une crise conjugale, se disputent, s'ignorent, et sont rarement d'accord sur l'éducation de leur jeune fils, Sam. Ils s'apprêtent à aller passer Noël en Irlande, chez le père de Brian. Sur la route, un drame terrible survient, qui changera à jamais leurs rapports. Ils se séparent, et Julia se réfugie chez son beau-père, un homme taiseux, sec, peu avenant, et pour qui seul le travail à la ferme compte.
Le lecteur en apprendra davantage qu'elle grâce aux souvenirs d'enfance de Brian, qui révèlent un père tyrannique et violent, multipliant les coups et les humiliations. Le choix de Julia pour ce lieu inhospitalier est d’autant plus intéressant qu’il parait incohérent. La cohabitation fonctionne pourtant, et elle s'interroge sur la vie de cet homme, sur ses deuils. Elle trouve le journal de sa femme décédée qui, entre recettes et livre de comptes, raconte un quotidien bien lourd et révèlera un secret auquel Julia est loin de s’attendre.
Dans l'ensemble c'est un roman facile à lire, certains passages sont émouvants, mais il manque énormément de finesse et la deuxième moitié du livre, répétitive, perd beaucoup en intensité. Les ressorts psychologiques utilisés sont grossiers, tant ceux ayant trait au deuil que ceux liés au mariage et à la complexité des relations de couple. Le drame qui frappe Brian et Julia les renvoie chacun à leur propre enfance, ce qui conduit à des raccourcis sur les traumatismes d'enfance et la culpabilité qui déterminent (pour le pire) les vies d’adultes, et la révélation du fameux secret de famille traine en longueur pour finalement manquer tout à fait son effet de surprise. Ce roman pâlit de la comparaison avec les romans d’Angela Huth par exemple, qui font appel à des thématiques assez similaires, mais les traitent avec beaucoup plus de subtilité et d’émotion. Ici l'écriture est détachée, un peu fade ; le résultat est que le récit parait manquer de vérité, d'authenticité et, passés les premiers chapitres, j'ai eu du mal à être touchée et à ressentir de l'empathie pour les personnages.
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Nouvelle chronique sur le blog : Rien d’autre sur terre, de Conor O’Callaghan
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On frappe à la porte du prêtre d’une petite ville d’Irlande. Sur le seuil se tient une gamine, essoufflée et terrifiée. Elle est maigre, sale, couverte d’inscriptions faites au stylo, et elle finit par lâcher dans un souffle : « Mon papa a disparu, lui aussi. »
Ce roman est bien plus original que les premières pages peuvent le laisser croire, et ma perplexité a très vite laissé la place à une fascination profonde pour l’histoire de cette famille. Une vie étrange, sous une chaleur de plus en plus caniculaire, alors que l’eau et l’électricité sont rationnées, dans une maison témoin en plein milieu d’un lotissement encore en construction. Des voisins annoncés qui n’arrivent jamais. Des portes qui claquent. Des inscriptions qui apparaissent aux murs. L’ancien propriétaire du terrain et sa femme erratique. Et surtout, les membres de cette famille vont disparaître les uns après les autres, sans laisser de traces.
Ce roman est à bien des égards totalement indescriptible, et j’ai été subjuguée par le talent de l’auteur à se jouer du lecteur, usant du pouvoir de suggestion, diffusant une atmosphère aussi inquiétante qu’absurde parfois, et qui multiplie les petits incidents apparemment anodins mais destinés à semer le trouble. Un premier roman surprenant et dérangeant, qui soulève bien plus de mystères et d’interrogations qu’il n’en résout, ce qui est aussi frustrant que terriblement addictif.
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